Entre Canibales - Soda Stereo - Unplugged

Una eternidad
esperé este instante
y no lo dejaré deslizar
en recuerdos quietos
ni en balas rasantes...
que matan...
Come de mi, come de mi carne
entre caníbales
tomate el tiempo en desmenuzarme
entre caníbales...
Entre caníbales
el dolor es veneno, nena
y no lo sentirás hasta el fin.
mientras te muevas lento
y jadees el nombre
que mata...

Gustavo Cerati.

Luego de la rumba, la resaca.

 

En la misma orilla, luego de la orgía derrochadora de diciembre, del “vamos pa’ la cola a comprar lo que sea a menos de la mitad del precio”, después del espejismo etílico de las fiestas navideñas, enero nos recibe como siempre lo hace, con el tradicional “hangover”, peladera incluida. Vuelta a la realidad de una sociedad demasiado fácil de engañar. Todos los años, la misma lloradera en enero, el mismo choque con el colapso de los servicios, las punzadas de las mandíbulas inflacionarias hincando sus colmillos a la altura de los bolsillos de la gente y los subsecuentes “ayayays” de aquellos (creo que somos todos) que tan solo semanas atrás, sentían la prepotencia del que tiene para comprar estrenos, pernil, cohetes, hallacas y caña.

Este año el despertar de la mega borrachera nos llegó con el golpe adicional del asesinato a quemarropa de una Miss Venezuela y su marido, herida su pequeña hija. El cuadro dantesco de la tragedia con todas sus piezas encajadas para que ésta cale en lo profundo del imaginario colectivo. Sangre fría de malandros, saña y odio social. Maldad pura. La misma que está repartida por todo el territorio y que penetra con insoportable equidad en barrios y urbanizaciones, arremete en el tráfico a conductores de autos nuevos, usados y antiguos, sin detenerse en marcas, ni en apariencias. Una violencia que viaja a nuestro lado en el autobús, mirándonos con su sed de odio, nos persigue hasta la puerta de todas nuestras casas y que cuando logramos entrar, la conseguimos sentada en la sala entornando la mira de sus armas con precisión maldita para dejarnos sin vida.

Nosotros, los mismos que arrastramos con la carga de 3 millones de personas, tal vez más, que dicen que no votan porque eso no resuelve nada, los que discutimos a diario con quienes defienden a este régimen con salidas sencillas como “es que en todos lados hay violencia”. Nosotros que mordemos todos los anzuelos que nos lanza un gobierno que ya es el tercero más largo de nuestra historia como nación (no sé si llamarnos nación o territorio anómico) Somos nosotros los que todos los eneros repetimos las mismas excusas. La quejumbre de quienes se auto condenan a repetir sus propios errores garrafales año tras año, casi al calco. Los que nos conmovemos cuando el asesinato es solo un poco más llamativo que los que nos ocurren todas las horas de todos los días.

Ayer, 07 de enero de 2014, día en el que amanecimos “enratonados” luego de la rumba de Daka y de Macuto barato y de la “justicia” robinjudiana de un gobierno que deja robar así como un “Jarl Vikingo” estimulaba el saqueo en sus huestes, para crearse fama de benévolo y magnánimo. Ayer, todos volvimos a preguntarnos cual alcohólico arrepentido “Qué he hecho!?” Obviamente, también como suele pasar con los ebrios recurrentes, soslayaremos la vergüenza del país que tenemos diciendo “estábamos borrachos y borracho no se vale” nos quejaremos un rato, vomitaremos la bilis de nuestra indiferencia y volveremos a poner las espaldas para seguir llevando latigazos.

Volveremos a nuestras colas por harina, leche y gas; a preguntar por los remedios que no se consiguen, a padecer por vivienda, transporte y calidad de vida. Siempre con los sempiternos cañones de los asesinos hundiéndose en nuestras bocas atragantadas de violencia social. Enterándonos por twitter lo que en los noticieros se silencia, hasta que al twitter también lo silencien, escribiendo en facebook el débil gemido de la impotencia y luego montando una foto que rece al pie “de rumba con los panas”.

Miraremos en cadena nacional a Nicolás Maduro preguntándose  los porqués de tanta maldad. Por qué será Nicolás que los malandros que tú contratas cada vez que hay elecciones para que apaleen a la gente y les metan miedo, no se quedan tranquilos el resto del tiempo, será que gracias a ti y tu gente se sienten  (son!) impunes, dueños de la calle y de la vida.

Así irán transcurriéndolos días y los meses; casi sin darnos cuenta, volverá a ser diciembre, volveremos a la rumba y al derroche, olvidaremos todo, volveremos a la pirotecnia y al whisky, nos imbuiremos de la magia navideña que siempre nos edulcora los pesares. Le daremos una vuelta más de esta ruleta rusa que llamamos Venezuela.

Illich Sánchez.