Una anomalía del tiempo,
un contraataque de la angustia.
Servida sea
la ingrávida mesa del teófago Cronos.
Somos entremeses,
efímeros disparos en la noche.
Un eco negro y ausente.
Una sordera reiterada,
una vuelta más, infinita.
Una vuelta más, húmeda.
Un intento más, tan solo uno.
Un parpadeo final.
Conseguiremos destino.
En un bostezo.
En el tenso equilibrio del naufragio.
En las orillas exahustas de la aurora.
Illich
No hay comentarios:
Publicar un comentario