MOE´S (La ironía de estos tiempos)

Taberna de Moe- Springfield.

Una noche como a estas horas estaba en Moe´s, me tomaba unas Duff, ya llevaba como cuatro, junto a mí el gran Barney Gómez estaba tumbado sobre la barra, Lenny y Carl cantaban una canción de Rubén Blades (Plástico) en el karaoke y Homero discutía con el propio Moe sobre qué hacer con la orca que el cantinero mantenía viva y escondida  en la cava cuarto del establecimiento.

Era una noche muy normal en la taberna de Moe, una noche cualquiera de Springfield, de cualquiera de los tantos Springfields regados por el mundo. Pero todo eso iba a cambiar, pronto lo supe.

Un sujeto bastante extraño cruzó la puerta del bar, su color de piel no era el amarillo natural de casi todos los presentes, pero esa no era su única rareza, el sujeto destilaba un aire de sabelotodo, de esos que siempre tienen algo qué decir para hundir la daga en el cuello de cualquiera que ose debatirles sobre un tema.

El sujeto se aproximó a la barra, miró a Moe y le dijo: “Mira mi pana, dame un tercio negro” Moe atendió la solicitud, le destapó la cerveza y la puso en la barra, el tipo la tomó se dio un gran trago luego realizó un paneo con la mirada a todos los presentes, nos miró con ese aire de superioridad que tienen todos los que se las saben todas.

Dejó la botella en la barra y de inmediato exclamó:

-“Estúpida Greta, si fuese hija mía la meto a coñazos pa´ la casa pa´ que no se las esté dando de activista, pero no lo es, es una carajita millonaria, hija de hippies izquierdosos que no saben qué hacer con la plata. Maldita Miss Universo negra, la negra esa que ganó por negra, no por bonita, sino por negra. Idiotas feministas, detesto a las feminazis, por qué no van a cocinar la cena a sus maridos, ahhh verdad que no tienen marido ¡porque son feas!… Odio a los gays, vayan a hacer sus desfiles del orgullo a Shelbyville… ¡Idiota Guaidó!, todos ustedes vayan a apostillar el papel de pajúos que hicieron creyendo en Guaidó.”

El sujeto que todo lo sabe se limpió la boca con desprecio, se tomó otro largo trago con desprecio, sacó cinco dólares de su bolsillo con desprecio y los aplastó contra la barra; con desprecio, dio media vuelta y salió de la taberna.

Illich

EL MINI DICTADOR

Ilustrado por mi amigo Rafael D'Arcangelo

Cuando me desperté ya el olor del café impregnaba toda la habitación, Gertrudis, mi ama de llaves, había dejado mi taza de Star Wars humeante y repleta junto a unas tostadas untadas con mermelada, jugo de arándanos, jamón serrano y huevos escalfados, sobre la mesita del balcón que da hacia los jardines. Junto a esa mesita en una canasta reposaban ejemplares de varios periódicos los cuales prestaban al ambiente un leve aroma a tinta fresca. Me levanté tomando mi albornoz de seda negro y mis pantuflas de Darth Vader, y fui a sentarme en el balcón a saborear el café que tan divino preparaba Purita, la cocinera, toda una vida con la familia.

Probé el café y aunque no me supo tan bien como todos los días, ignoré el asunto porque algo llamó mi atención en los jardines. Manuel, el viejo y dedicado jardinero quien estaba trayendo a su hijo Ramón a trabajar con él para que aprendiera el oficio lo reprendía a gritos y coscorrones. El muchacho, Ramón, un adolescente muy delgado, de unos 12 años tal vez, se cubría la cara con las manos mientras el que yo creía muy amable Manuel le insultaba y le daba bofetadas, le decía:
“¡Mira tú muchacho inútil, estúpido, animal, te dije que así no se podaban los rosales, quieres que me boten, idiota, pareces retrasado mental, no sirves pa un c....!”

Quise hacer caso omiso de la reprimenda que el jardinero emprendía contra su hijo, total, son cosas de plebeyos, gente del pueblo… me puse los audífonos e intenté otro sorbo de café, pero esta vez sí me desagradó enormemente su sabor diferente, aguado, asqueroso… “¡GERTRUDIS!” Grité y la imbécil esa apareció de inmediato diciendo. “Mande señor…”
“Se puede saber quién hizo este café de porquería que sabe a diablos!”
“Ay Señor, Su Alteza, Su Majestad esa fue la Purita, usted sabe que yo no me meto en la cocina”
“Pues ve y le dices a esa vieja inútil que está botada, y le dices a Jackson que contrate a un chef y a un barista que sepa hacer café, pero es ya!”
Minutos más tarde Gertrudis le daba la noticia de su despido a Purita.
“Mira niñiiia, que manda a decir el Amo que recojas tus cachachás y tos tus macundales y te me vas, estás botada mija”
Purita que tenía como 120 años se arrugó aun más y envejeció otros cuarenta mientras escuchaba la sentencia de la altanera Gertrudis.

“¡JAAACKSOOON! -gritó el ama de llaves- que dice el amo que contrates un chesss y inmediatamente pero eso es pa´ya!”

El chofer corrió raudo a ejercer su contingencial labor de jefe del departamento de personal, la cocinera con su vida entera guardada en un bolsito tricolor dejó la mansión, Gertrudis llamó a una empresa de catering para ordenar trajeran un barista mientras yo me intentaba aislar del momento desagradable de los gritos del jardinero y la incompetencia de la cocinera, me dispuse a escuchar a Chet Baker y a leer el wall Street Journal.

Cuando desperté, ahora sí de verdad; eran las 6:30am… tenía que volar pues en una hora debía aplicar un examen en la Universidad, el tema era algo que subyacía en el inter texto del sueño que acaba de tener; EL TOTALITARISMO, el poder político desde las perspectivas de Hannah Arendt y Michel Foucault.

Ni jugo de arándanos, ni albornos de seda negra, ni barista, tenía que hacer mi cafecito sencillo y comerme un pan a la carrera, esperar que el tráfico fuese benevolente y llegar a tiempo para aplicar la prueba/ensayo. Mientras aceleraba las rutinas matutinas fui pensando que en el sueño había otros elementos que orbitaban con el tema del poder, del totalitarismo, de cómo somos capaces de ser unos pequeños dictadores cuando un mínimo número de condiciones se nos dan, cómo es de sencillo, por ejemplo, que un portero se constituya en el déspota que cuida las puertas de Micenas, el Cancerbero, un pequeño Pérez Jiménez con todo y fans, si se le permite, y más, si sus acciones se justifican y son normalizadas.

Sí, de esto se trata, considero que dentro de cada uno de nosotros habita un “pequeño tiranito” que puede salir a flote en cualquier momento y en cualquiera de nuestras relaciones, en el trabajo, con la pareja, con los hijos, con los padres, entre socios, con colegas... Ahí donde se nos olvida que funcionamos socialmente con normativas que nos equiparan en derechos y deberes no obstante las posiciones, jerarquías, profesiones y demás roles sociales, en tanto ese principio llamado Estado de Derecho se hace difuso y se colma de opacidad, el pequeño Donald Adolfo Stalin Chávez (así se llama) que nos habita, hará su aparición para ejercer su instinto totalitario y despótico.

En mi opulento y oligárquico sueño aparecía un padre maltratando a su hijo, so pretexto de reprenderlo/educarlo, yo, en mi mejor versión de millonario mentepollo empantuflado con cotizas de Vader, la emprendía con una cocinera anciana por haber dejado un café maluco, la mandaba a botar humillándola a través de Gertrudis, la también onírica cachifa, la misma que luego, sin ninguna sumisión se poseía del rol de mayoral con látigo y repartía órdenes e insultos a diestra y siniestra. Cada uno ejerció su papel de agresor, de tirano con poder absoluto, y menos mal que desperté, pues de transcurrir cinco minutos más en el sueño, seguramente me hubiese tenido que enfrentar a Yeison Aleisis, el bisnieto de Purita que indignado me haría pagar en una esquina cayéndole a tiros a mi limusina desde su moto Bera, y fin de mis sueños de magnate.

Insisto, si se nos permitiese todos elegiríamos por los demás de nuestro entorno, abusaríamos de nuestro poder, nos impondríamos para privilegiar nuestros deseos, opiniones, pareceres.

Pero, ¿qué puede evitar esto? Qué puede prevenir que se nos salga el pequeño Fidel que habita agazapado en nuestro inconsciente. La idea de Foucault puede ayudar, él dice que El Poder ni es estático ni le pertenece a alguien, el poder circula, todos tenemos parte de un poder y decidimos cederlo o no somos lo suficientemente organizados o fuertes para mantenerlo.

Arendt había dicho, que los grupos políticos nacionalistas, de derecha o izquierda con pretensiones totalitarias se habían hecho del poder en momentos coyunturales dadas condiciones de precariedad en el ámbito institucional, en momentos de crisis del tejido social, en momentos de crisis de la moral colectiva. Y una vez en el poder, cambiaron las leyes (¿les recuerda alguien o a algún país en 1998?) así pues, la autora insiste en que una vez con el cambio del estamento legal, la pérdida de derechos y el subsecuente abuso cometido por el grupo dominante al cual se le hizo expedito y sencillo emprender procesos terribles como lo fueron el apartheid, los Gulags y la Solución Final.

Qué planteo, cuando le pregunten qué quiere comer, por favor elija, cuando le pidan opinión, dígala, cuando no se la pidan, diga, un momento, por qué no me preguntaron, no normalice procesos abusivos. Si el gobierno no ejerce su labor, proteste, si el gobierno viola sus derechos, usted debe rebelarse. El profe por ser el profe, el padre por ser el padre, el marido o la esposa, o el arrendador, el presidente, ninguno tiene derecho a socavar su dignidad, a suspender o derogar sus derechos, a mancillar su honor ni su integridad física y moral.

Si es cierto que el poder circula, también es cierto que es tremendamente difícil hacer respetar la dignidad de una persona o población luego que ésta la ha cedido o se le ha arrebatado por la fuerza, coacción o por tradición su derecho al disenso, a la crítica, a la expresión. No debe permitirse andar suelto al pequeño dictador que nos habita, uno mismo debería poderlo controlar, pero si no, está en el otro el ponerle las barreras necesarias.

Illich

PUZZEL

Había una computadora vieja sin conexión a la internet, una lámpara que daba buena luz, la otra estaba herida por el tiempo y le faltaba su único ojo de cíclope, libros por todos lados, en varios idiomas, de varios tópicos, pero no demasiados, seguro no los había de medicina, ni de astrología, las alfombras no eran voladoras, ocho planetas para jugar al rayo o a la hueca, no guardaban relación a escala con los de verdad, entonces Júpiter habría tenido que ser del tamaño de un balón, y Saturno obviamente debía tener los anillos que le faltaban, una pintura de Miró reposando en una taza de café.

Ideas dispersas revoloteaban por todo el espacio y se estrellaban con la pared de adoquines, con los anaqueles colgantes, con la foto la Venus de Botticelli. 
Las agarraba con una red de capturar mariposas de humo, las sostenía el tiempo justo y las volvía a soltar, luego les veía danzar de nuevo sin precisión alguna hasta disiparse entre las reliquias del antiguo Egipto.

La musa litigaba horarios con la luna de la manera más formal, se agarraban por las greñas y rodaban por la noche hincándose las uñas y diciendo improperios algo densos como para dejarlos por escrito. Se jugaban su lugar de abeja reina casi a morir y hasta el amanecer. Transitaban la hora del ron y amanecían exhaustas en el sofá, mientras Marilyn las veía dormir con aire de superioridad y una  media sonrisa congelada en su rostro desde 1962.

Recogió los pedazos regados por el insomnio, los juntó en un túmulo similar a la presunta tumba de Genghis Khan, le llevó su tiempo armarse como a un rompecabezas con cierto grado de exigencia, jamás encontró las piezas que encajaban en el alma ya que éstas no tenían color, ni forma, ni materia, ni aspiraban un sitio. Así se dejó, con las piezas faltantes, o sin ellas, con un lugar austero e insubstancial orbitado de partes corpóreas a las que pudo reconocer cuando se miró escrito en estas líneas.

Illich

ANGEOLOGÍA URBANA

Un ángel asmático se posa sobre una de las torres de El Silencio, requiere calmar sus espasmos bronquiales, recuperar el ritmo de su respiración, la polución no ayuda. Un pájaro oscuro con ojos amarillos, furioso e impertinente se afana en atacarlo, se bate en picada sobre el ángel, le aguijonea los hombros, va y vuelve aunque lo espante y así por tal vez veinte minutos hasta que trabajosamente el ángel emprende vuelo para posarse en la torre contigua, dejará al pájaro obtener su victoria y se quitará ese fastidio de encima.

Le duelen la base de las alas de tanto toser, desde su nueva posición tiene una mejor mirada de la calle y sus transeúntes, los ve ir y venir a sus múltiples destinos, casi todos apurados mas algunos, caminan a paso taciturno, como buscando algo entre la multitud, como al acecho; son carteristas y les ve ejercitar sus destrezas en el morral que una universitaria lleva a la espalda. Mientras uno se arrima a la joven y tropieza su cuerpo el otro corta el morral Adidas con una hojilla y extrae un pequeño monedero de Snoopy, dentro hay 8500 Bs., 6 tickets de metro y 4 dólares.

El ángel quisiera sinceramente intervenir pero decide no hacerlo, aun respira trabajosamente, de volar lo que más le cuesta es el despegue y sabe que, después de una intervención como la que debería hacer, puede fácilmente quedar atrapado en medio de una acera rodeado por gente y sin poder alzar vuelo de nuevo a las alturas. Entonces mejor, mira hacia otro lado.

Una madre lleva de la mano a un niño pequeñito, como de primer grado, éste con un morral acuestas, casi ni puede con el peso, es un morral tricolor, atestado de cosas, entre ellas, dos cuadernos, una arepa envuelta entre una bolsa de papel y dos de plástico,  una cartuchera con 12 creyones, un mono deportivo, un tiranosaurio rex al que le faltaba una pata delantera, detalle sin importancia porque éstas son mínimas, casi inútiles, dos franelas, una blanca y otra de Cars, un par de medias, un interior ovejita azul claro. Van apurados, como si se les hiciera tarde.

El ángel pensó en ese momento que para él era imposible llevar ningún morral, ni el ultrajado de la universitaria, ni el tricolor del niño con todo su contenido. Una desventaja de tener alas, se dijo y sonrió. Era la primera vez en mucho rato en que algo le causaba gracia. Una de las cosas más terribles de las afecciones respiratorias es que el acto de respirar se muda del inconsciente y va a instalarse entre las cosas que dependen de la voluntad. Respirar es algo en lo que poco se piensa, a menos que tengas que pensar en hacerlo. Recuperarse del ahogo supone que la respiración vuelva a deslizarse hasta el inconsciente, deje de ser un acto volitivo y se vuelva automático de nuevo.

Ya volvía a respirar sin tener que pensar en hacerlo, por eso, la absurda reflexión sobre tener una espalda libre de alas para poder cargar con un morral, por eso la sonrisa, y mientras, la madre y el niño se habían perdido entre la muchedumbre. Se aferró a la cornisa y extendió las alas, se estiró así como hacen los mortales cuando se paran de la cama y se desperezan, las alas se abrieron a toda su extensión, aproximadamente 4,5 metros entre ambas. Una vez se midió con un cóndor y aquella ave, orgullosa y ancestral de la altiplanicie andina se sintió apabullada. La verdad era que el ángel gozaba de unas alas impecables, de no ser por el asma seguramente viajaría más, y más seguido.

Antes de despegar las alas se encogieron, se plegaron sobre sí mismas, el ángel se acuclilló, los músculos de sus piernas se tensaron al máximo, luego, como un resorte, se impulsó levantando todo el polvo de la azotea, el primer aletazo lo dio a cinco metros de altura donde lo había llevado el salto, así ganó más impulso y luego se horizontalizó un tanto, digamos que iba oblicuo y ascendente en relación al ya cada vez más lejano suelo, ayudado por un viento frío y seco que ascendía desde atrás, no le fue necesario batir mucho sus alas inmensas, así no más se fue.

Illich

LOS TERRITORIOS DEL SILENCIO

 “El silencio existía en ese lugar, como un elemento más de la naturaleza”

Haruki Murakami

Silencio-Johann Heinrich Füssli-1800

Casi imperceptible es el sonido que ocurre, si es que éste ocurre, mientras paso las páginas de un libro, el trasegar de la mirada por las líneas, las pausas entre una y otra expresión, las ideas que asaltan casi al unísono de la lectura; todos parecen ser en parte, los territorios del silencio.

Cuáles son los dominios del silencio. Dónde se posa cada uno, dónde se alojan, cuánto tarda un silencio y qué cosas comunica. He oído decir, y lo he sentido, que en la música habitan los silencios, los he leído en la poesía, entre líneas, incluso más allá de la mascullada frase de Neruda “me gusta cuando callas…”, cuando el poema calla, éste y tantos otros, cuando pausa en busca de una bocanada de aire. ¿Se pintan los silencios? Se asoman entre una y otra digitación de la guitarra, entre nota y nota, la música está poblada de silencios, son acaso más largos los del blues, será que son proporcionales a la extensión de las notas. Es un silencio lo mismo para Mendelssohn que para Puccini, o para Paul Desmond.

Será que el silencio es, es algo en lugar de nada.

Tengo la impresión de que el silencio nada tiene que ver con el vacío, es más, ni siquiera sé si se conocen, se pasarían uno junto al otro sin solo saludarse. Iría el vacío colmado de ausencias por una calle en la que al pasar entre muchos, hasta pudiese tropezar con el silencio sin que éste lo viera a la cara. Tiendo a pensar que el silencio está lleno de algo, porta una esencia, está habitado de un sentido y de una forma.

Qué sabemos del silencio que ocurre justo antes de un primer beso, es un silencio sin tiempo, denso, inflamado y exterior, el universo entero calla y dos bocas se acercan lentas y magnéticas. O el de las caricias más suaves; trascendente, llano y cálido. El silencio íntimo de los anhelos, uno que acaece distinto en cada alma. 

Dalí-Museo Dalí- St. Petersburg. Fl

El silencio de una duda, el de la espera, silencios eternos como el de la muerte, inacabables y siniestros, trémulos, corrosivos, erosivos, son silencios de plástico opaco, pálidos como una ceguera temporal sin fecha límite.

Hay una geografía del silencio en todo cuanto queremos decir, justo antes de decirlo y en aquello que nombramos, justo después de haberlo hecho. Fronterizos.

Esa territorialidad de los silencios puede expandirse y colonizar, hacerse desierto y contraerse hasta su núcleo más denso, volver dentro de sí y llevarnos con él. Los hay silencios líquidos, etéreos y contundentes, punzo penetrantes.

No pueden evitarse los silencios, basta que lo intentes para que lo sepas bien y aprendas que estás inexorablemente postrado a su merced.

Tal vez estamos fabricados de silencio y no nos dimos nunca cuenta, nos pasamos milenios otorgándole a la voz, al sonido y al ruido un lugar preeminente en la jerarquía de las cosas, y resulta que mientras, el silencio aguardaba al cruzar la esquina de la penúltima frase de cada discurso, en la antesala del verso y los orgasmos, antes y luego de los sueños, un silencio yace tumbado de espaldas posterior al grito, a los ruegos, acompañando las pulsiones, a la salida de un presagio, en la trastienda de un susurro, previo y posterior a los disparos, y al llanto, los miedos, la boca del túnel y el final de los cuentos.

Habitamos en sus feudos, en sus territorios insondables, le pertenecemos al silencio.

Illich

ANIMAL POLÍTICO

“EL HOMBRE ES UN ANIMAL POLÍTICO” Aristóteles, dijo la estudiante en medio de su exposición y prosiguió explicando las formas de gobierno que según El Estagirita se dividen en Puras e Impuras e incluyen sus formas virtuosas y degradadas. La joven se afanaba explicando su tema y yo la seguía mientras algunos de sus compañeros hacían lo propio, otros estaban sumergidos en su celular, otro se concentraba en una bombombún azul y algunos más miraban sin ver a la expositora, supongo, mientras preparaban todos mentalmente su intervención para levantar la mano no más terminara de exponer la participante (Bueno, sabemos que esto último es una fantasía profesoral de quien escribe)

Al terminar la exposición, la joven dijo titubeante “¿Alguna pregunta? Obviamente se hizo un silencio incómodo como de 10 segundos, luego de los cuales pregunté yo “A toda la clase ¿por qué es el Hombre un animal político?” Me miraron como si fuese yo un animal carnívoro, uno, al acecho de una respuesta errada para saltarles encima. Intenté distender el asunto, e insistí con el siguiente ejemplo. Si el león es un animal carnívoro, es porque come carne, el hombre lo es, político, ¿por qué?

Una joven bastante decidida se arrojó al ruedo y dijo “Es un animal político porque hace política” “porque vota” dijo otro, “porque manda”, “porque roba y engaña”, “porque promete”… y así fueron soltando frases muy parecidas a lo que generalmente piensa la gente sobre la política, o más bien, sobre los políticos.

Intervine para decir, “Piensen esto, el HOMBRE ES UN ANIMAL POLÍTICO porque todos sus actos, en tanto colectivos son actos políticos, pues son actos de LA POLIS (ciudad en griego). ¿Comprenden? Entonces, ¿serán cosas como hacer la compra, cortejar, conversar, tranzar un negocio, esta misma clase, actos políticos?”, la respuesta de casi todos fue NOOO… Insistí, "¿y por qué no?" De inmediato intenté un ejemplo más acucioso, ¿Un beso es un acto político? Ellos dijeron NOOO, y solo una chica dijo “Sí, porque uno elige a quien besar” "Muy ingeniosa, le respondí, pero sigues pensando que lo político solo refiere a los actos de sufragio, aunque tienes razón, hay algo más que hace de un beso, un acto político de acuerdo a lo que planteaba El Estagirita."

Desde la tercera fila levantó la mano uno de los que yo creía más distraídos, el de la bombombún, me alegré, e impelí nos dijera su parecer, este habló “¿profe, qué es El Estrigmatita..?” 

Si esto fuese un chat de whatssapp aquí iban puestos diez emojis seguidos del muñequito que se tapa los ojos, pero no, es un blog serio sin emojis… Le respondí, "mi pana, El Estagirita es Aristóteles, así se le dice porque nació en Estagira, ¿si va?" El chico puso cara de haber entendido y seguimos.

Quedamos en que un beso es un acto político… Otro chico dijo, “bueno porque si no le gusta el beso te quitan el puesto” a veces no sé en qué rollos me meto cuando salgo con esos ejemplos, pensé… "Un poco más en serio, dije arrugando las cejas, el mínimo necesario para que ocurra un beso son dos personas…" otro estudiante agarró la propuesta en el aire y comenzó a decir “porque no es un acto individual”, otra joven no le dejó terminar y planteó “porque hay un acuerdo tácito, ambos quieren”.

“Entonces, dijo alguien más, somos animales políticos porque somos seres sociales” BINGOOOO… y los actos políticos, actos de La Polis, de la ciudadanía, de la sociedad son actos colectivos, pues según el recién bautizado Estrigmatita, el hombre es un animal social, un ser de La Polis.

Así que hasta los actos cotidianos tales como los negocios, los acuerdos, los litigios, la educación, el comercio, las fiestas, las tertulias, la amistad, una relación de pareja,el deporte, las religiones, las jerarquías, el arte, son actos políticos, tanto como lo son  las elecciones, la participación, la protesta, la contraloría, la desobediencia civil, la gobernanza, etc. Saberlo es importante, saber que no podemos desentendernos de la política, no solo por el peligro de llegar a ser gobernados por los peores hombres (como nos pasa, de hecho) tal como lo dejó dicho el propio Platón, maestro de Aristóteles, sino porque estos actos son los que nos definen como seres sociales.

Hasta ahí quedó la clase, y todos se fueron a ejercitar sus diversos actos políticos.

Illich

   

LAS MANOS DE SÓCRATES

La escuela de Atenas-detalle-Rafael Sanzio (1510-1511) Fresco

Sus manos aparecen como enumerando algo, virtudes, tal vez, o quizás sean faltas a éstas, lo que posteriormente va a llamarse pecados. 

Probablemente Sócrates (470-399 a.C) se empeña en colegir un argumento emanado de su interlocución con algún aprendiz u otro pensador en un acalorado debate escenificado quizás en el mercado de Atenas, donde le gustaba ir a no comprar nada o en la propia Ágora, sede de su ascenso a la fama y también,el patíbulo donde fue condenado al brebaje mortal extraído de la cicuta.

Eso hacía Sócrates, ejercicios dialécticos,debates en los que se dedicaba a desmenuzar las certezas de sus contertulios a desvelar lo aparente, los equívocos, lo pueril en la voz de aquellos que decían saber y se decían sabios a sí mismos. Incluso, mucho de esto hizo en su propio juicio, volteó los argumentos de sus acusadores, esgrimió una réplica que desnudaba su ya preestablecida condena por un poder que lo quería fuera. A sus adversarios y verdugos, los sofistas, les denunció aduciendo "...Para qué he de defenderme si vosotros ya me habéis condenado". 

El ateniense hurgaba las almas de sus discípulos para extraer de éstas sus talentos soterrados por la tradición, por el mandato de un orden social en el que cada quien era portador de un oficio conferido por sus ancestros desde el mismo momento de nacer.

Sócrates, quien reclamó para sí el apodo de El Tábano de Atenas, un moscardón, insecto fastidioso que revolotea en torno al ganado y lo atormenta con su ir y volver, persistente, terco... De esa forma se veía a sí mismo, como un sujeto fastidioso, cuya siembra en quien le escuchaba era LA INQUIETUD, LA ZOZOBRA, LA DUDA,  y de éstas,LA CURIOSIDAD, el reto y la intención de salir de la caverna en procura de la luz del entendimiento, y del auto conocimiento.

Sócrates frente a Alejandro Magno- La escuela de Atenas-detalle- Rafael Sanzio 1510-15011

Ese es el Sócrates que conocemos primero por Platón en mayor medida, por Jenofonte y posteriormente devenido en el paladín del pensamiento occidental, un filósofo titánico encumbrado por puro merecimiento en el Olimpo del pensamiento occidental, el que señalaba como principio de La Sabiduría el reconocimiento de la ignorancia propia. Aquel que nos dejó dicho "Es mejor sufrir cien injusticias antes que cometer tan solo una" 

Van a transcurrir más de dos milenios para que aparezca una crítica feroz en contra del ateniense, y es que cuando Nietzsche (1844-1900) en su obra El Origen de la Tragedia haga recaer sobre Sócrates la responsabilidad y culpa del deterioro de los Valores Aristocráticos en el mundo griego y la suplantación del Ideal Estético/Artístico de vida por el que va a llamar el alemán, pathos de la decadencia occidental, ya habrá corrido muchísima agua por los ríos del tiempo. 

Sócrates y Nietzsche

Para Nietzsche no solamente Sócrates había inaugurado una tradición donde La Verdad va a ejercer un dominio tiránico como lógica de sentido, sino que, el ateniense va a imponer su propia estética desarrapada, su figura rechoncha, sus hábitos del descuido, cosa que contravenía la cultura de un pueblo donde la belleza y su búsqueda había sido faro y centro de todas sus representaciones, tanto en las artes como en la vida cotidiana.

En lo personal considero que en Sócrates hay mucho más que rescatar antes de desdeñarlo, aunque no deja de tener razón Nietzsche cuando lo ataca con tal virulencia. La llegada de Sócrates parte a La filosofía en dos, y la re/sitúa en un redil que pone al Hombre en el centro, mas no a cualquier Hombre, sino al que Sócrates dicta, uno para el cual la Belleza, La Verdad y La Virtud subyacen como valores intrínsecos, del alma, y ya no más como valores estéticos. 

En cuanto a la enseñanza, en Sócrates hayamos una idea central APRENDER ES OLVIDAR MUCHO DE LO PREVIAMENTE ASUMIDO POR CONOCIMIENTO, Y EN TAL SENTIDO, PARIR UN NUEVO SABER, Y PARIR, OBVIAMENTE DUELE. A esa forma de enseñar/aprender, se le llamó MAYEÚTICA (parir ideas), y sin duda concebir así duele, duele dejar lo que se cree saber y por tanto tiempo nos pareció "normal", "natural". No obstante, las manos de Sócrates están ahí para ayudar con el parto, para dejarnos ver que el dolor tiene un sentido, el de parirnos a nosotros mismos, trabajosamente, traernos al conocimiento, a la luz.

Como dijo un gran amigo, Sócrates es el ejemplo que todos ponen sobre cómo debe actuar un buen maestro, pero sería el primero al que rechazaría la mayoría si le tocase en una hipotética clase. La razón de esto es que él se enfrentaría de forma radical y violenta en contra de los prejuicios, de la ignorancia que conforta a la masa, de la flojera, de lo ramplón, del reggaeton y sobre todo, se mofaría del trap y de los Reality Shows.

La Escuela de Atenas- Rafaél Sanzio- 1510-1511- Fresco- Estancia Papal Vaticano

Las manos de Sócrates tuvieron finalmente que levantar la crátera de cicuta, brindar  con ella y llevar a su boca la infusión que le quitó la vida, una vida que él mismo asumió, no valía la pena vivir en la vergüenza de un convicto, mucho menos a su edad, por lo que valoró hasta el último instante la dignidad, la vida siendo bien vivida, de acuerdo a los actos de conciencia, de justicia y de razón. 

Es por todo esto que se inmortalizó, por lo que sigue siendo un pilar del pensamiento y un paradigma de heroicidad moral. Las manos de Sócrates hoy aun enseñan, dirigen, nos confunden, nos interpelan, nos tientan e invitan a conocernos a nosotros mismos.


Illich